Dipinto
Verso di passero
Che pigola.
L’ala spezzata
Sotto il verde ramo.
Cruento petto trafitto
dalla lunga spina del rovo coperto di
candide piume carnicine.
Farfalleggia.
Becca la terra che sogni
non ha.
Foglie secche,
fiori infreddoliti
resistono ancora.
L’odore del the fumante
tinge l’aria di arcobaleno.
Un riccio osserva
La sua vecchia immagine
di fata,
bimba turchina
che addita
la sua bacchetta.
Il mondo resta uguale.
Le sussurrano:
“E’ Carnevale!”
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